Sentimentos
Ismael André
Sóbrio, belo, esplêndido...
Virou o consonante jogo de sorte e azar.
Opulente contorno sem retorno.
Retorno que não tem curva.
O tempo é o encarregado.
O suposto destino desarmou
o que se chama realidade.
O real é prazeroso, é óbvio e irrevogável.
Pior é abster do grotesco marasmo
que se diz sonhar,
acreditando que no alto da montanha
há a glória do celeste campo florido
contornando o estúpido poder que não mata, cria.
Assim dizem em nome de um sentimento hostil e consternado
que procurou contradizer o pensado.
Que todos chamam de AMOR.
Quando na verdade, na real, no concreto,
o salutar sentimento que permeia o indubitável ambiente
é a INVEJA.
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